Сереет за окном печаль октябрьского утра,
Скользит наискосок слезой скупой и мутной
По тусклому немытому стеклу,
И холодно босым ступням на каменном полу,
И сигаретный дым дерет глаза и горло,
Привычка вновь курить по осени, как норма.
Иначе сны не выветрить из памяти никак,
Занозою застрявший натощак,
Они, как тени привидений бродят рядом,
Сверлят между лопаток едким взглядом.
Тут кофе с сигаретой прямо в масть,
Помогут устоять и не упасть...
Поэт, в чьем ДНК прошиты коды
Таинственной души и русской той породы,
Не может отмахнуться от хандры,
В его сознании рождающей миры,
Где чувств пленительных запутанный узор
Напоминает полуночный разговор
О смысле жизни в этом воплощении,
И лезут в голову нелепые сравнения,
И рифмы, как назойливые мухи
Не по сезону мечутся от скуки,
И ползают по белому листу,
Чернильной строчкой нарушая чистоту.
Вот лучший способ излечить болезнь поэтов -
Писать безудержно, неистово муру,
В надежде, что однажды по утру,
Проснется Гений!
И с громким криком вырвется наружу,
И миру этому окажется вдруг нужен...
А почему бы нет? Действительно, а вдруг?
Что думаешь на этот счет, мой милый друг?
PS: посвящается томящемуся от осенней хандры поэту и гению)))